Книгу посоветовала одна буктьюберша. Мол, она сама не могла оторваться от чтения, не спала ночами и прочие бла-бла-бла. И вот сейчас на часах 3-08, я ожидаю поезда. И только это ожидание заставляет меня дочитывать данный опус до конца. Столько в книге понамешано, а на выходе... Странное послевкусие. Вроде бы замах на глубокое, аллюзии на атиничную литературу, куча параллелей с реальностью. Но вся книга для меня оказалась, как костюм Зилибобы, состоящий из отдельных кусков шерсти, не образующих гладкую поверхность.