— Чей, говоришь, он сын? — переспрашивает Жанна, будто не расслышав с первого раз. — Юсупова. — Того самого, чья жена наблюдается в нашей клинике? Я киваю, только сейчас понимая весь ужас случившегося. — Ты хоть представляешь, что будет, когда он узнает, что у него уже есть четырехлетний сын? Наследник, которого они так долго не могут зачать, — подруга подпитывает мои опасения. — Он не узнает о ребенке, Жанна! — уверенно говорю я. — Сегодня он видел меня и не узнал. Я уже написала заявление на увольнение, отработаю две недели, заберу Кирилла и уеду. — А если встретитесь снова? И он узнает тебя. — И что? Мы одну ночь провели вместе. Думаешь, он у каждой спрашивает, не родила ли она от него сына? Он не узнает о ребенке, никогда! — уверенно произношу я.

— Ты родила ребенка от Юсупова и молчала? — гневно спрашивает отец. — Если ты забыл, я ушла из дома и никто из вас не интересовался моей судьбой. — У тебя ребенок от Юсупова, — повторяет он. — Я пришла за помощью, — решаюсь сказать ему, хотя это очень сложно. — Я помогу, конечно, — кивает отец. — Одень сына понаряднее, поедем знакомить его с Юсуповым старшим. Тогда я и подумать не могла, что через каких-то пару недель меня выкрадут посреди белого дня и привезут к нему. К человеку, которого я считала мертвым. Но он жив и одержим жаждой мести. Только вот мстить он почему-то решил мне, матери его единственного наследника.

— Что нужно делать на этом… аукционе? — мой голос дрогнул.
— Даже не думай, — ответила Нина. — Ты туда не пойдешь.
— Пойду. Мне деньги нужны, ты же знаешь.
— Поля… — Нина замотала головой, а затем посмотрела в упор на меня. — Там опасно.
— Что. Нужно. Делать?
— Ты должна понравиться. Если справишься — за тебя заплатят огромную сумму. Часть заберешь себе.
— А потом? В смысле, что я должна буду делать, когда меня “купят”.
— Всё, — ответила Нина. — Ты должна будешь делать всё, что тебе прикажет покупатель.

— Это правда, что у вас есть ребенок? — выкрикивает кто-то из толпы журналистов. — Конечно, нет, — чеканю недовольно. — Мы достали фотографии вашего ребенка, — неожиданно говорит журналистка. — Его зовут Рома, ему четыре года и он, насколько нам известно, живет впроголодь, пока вы обещаете нам золотые горы. Мне показывают фотографию. Обычную вроде бы. Просто ребенок. Темные волосы, милое личико и грустные глаза. Но пробирает меня не это. То, что он похож на меня в детстве. Как две капли. — Вы и дальше будете его скрывать? — допытывается журналистка, но я ее больше не слышу. Ухожу. Пробираюсь сквозь толпу к машине и уже в салоне отдаю приказ помощнику: — Полина Рогова. Найди, узнай про ребенка. Если есть — организуй тест ДНК. Без шумихи. Так, чтобы она не знала.