Бывают такие книги, от которых по прошествии времени начинаешь уставать, хотя в самом начале чтения они очень сильно захватывали. Есть деревенька, в которой происходит страшное: пропадают местные жители и приезжие, а по лесам и полям бродят мертвецы (не с косами хотя бы). В книге нет главных героев, а все персонажи гипертрофированы, им "щедрой" рукой писательницы дана короткая характеристика, которая на протяжении всех приключений не меняется, соответственно, нет никакого внутреннего роста. Антагонист, тот самый маг, ещё во время революции мальчишкой отдавший свои последние ботинки наглому дворнику, — никакой. Мне не было от него страшно, несмотря на то, как он пыжился, создавая культ личности, секту в лесу, щедро "клепал" детей с одурманенными наложницами. Какой-то Хусанг был жалкий что ли, пустой, несмотря на то, как много в себя вкладывал: эзотерика эта, боевые искусства, воздействия на людей, умение по пятьдесят дней не есть. Всё в кучу, будто автор решила через художественное произведение проявить собственную философию, весьма непоследовательную. Много ляпов, несостыковка во времени, нелепые диалоги. Начиналось всё так интересно, а закончилось… Странная обложка, не передающая мысль романа.