— Это правда, что у вас есть ребенок? — выкрикивает кто-то из толпы журналистов. — Конечно, нет, — чеканю недовольно. — Мы достали фотографии вашего ребенка, — неожиданно говорит журналистка. — Его зовут Рома, ему четыре года и он, насколько нам известно, живет впроголодь, пока вы обещаете нам золотые горы. Мне показывают фотографию. Обычную вроде бы. Просто ребенок. Темные волосы, милое личико и грустные глаза. Но пробирает меня не это. То, что он похож на меня в детстве. Как две капли. — Вы и дальше будете его скрывать? — допытывается журналистка, но я ее больше не слышу. Ухожу. Пробираюсь сквозь толпу к машине и уже в салоне отдаю приказ помощнику: — Полина Рогова. Найди, узнай про ребенка. Если есть — организуй тест ДНК. Без шумихи. Так, чтобы она не знала.